Issue Home Mag Home

ESCENA INVERNAL

Adolfo Castañón

En el jardín de una casa abandonada,
entre las hojas húmedas y yertas,
algo brilla con raro fulgor:
el cráneo diminuto de un pájaro
muerto hace tiempo.
Intacto.
¿Hace cuánto que su pico
se abrió por última vez para cantar?
Limpio la casi transparente y frágil osamenta.
Busco donde sepultarla.
Una plegaria muda
por la canción nunca oída
se eleva en mi corazón.
Mis dedos recuerdan el tacto
de una esfera.
Alguna vez algarabía
ahora envuelta
entre el plumaje
de las horas.